El chico que no sabía cuál era su casa

https://www.youtube.com/watch?v=Kj60fBi8r3E

Ayer estuve hablando con un chaval de 13 años. Sus padres se han separado hace no demasiado, la separación fue amistosa y los padres creo que mantienen una relación afable.

Cuando surgía en las conversaciones, el chaval se refería siempre a "la casa de mi padre" o a "la casa de mi madre".

Khaled - Didí

Chascarrillo: en abril de este 2015 Khaled fue condenado por plagio en esta canción. Ha tenido que pagar 200.000 € al argelino verdadero autor de la música, y cederle los derechos musicales.

¿Y si los largamos?

https://www.youtube.com/watch?v=L5HnIu0j4z8

Se nos explica en los evangelios (Lc 11,5-8, o Lc 18,1-5) que si uno pide y pide incansable, al final recibe, siquiera para que no moleste más.

Bien, nosotros tenemos una mosca cojonera llamada clase gobernante de Cataluña. Hace años afirmé que lo suyo no es más que independentismo de salón, pero son cansinos hasta la extenuación. ¿Y si les damos lo que dicen que quieren? No lo que quieren, porque lo que quieren es dinero e impunidad judicial; no, la independencia que reclaman. Súbita y cruda, eso sí, que ya sabemos que todos queremos un piso de soltero costeado por nuestros padres, provisionado por ellos y con la colada y plancha a su cargo. Y que si su plan de vacaciones nos interesa, pues nos apuntamos. No, digo, algo inmediato, sin anestesia, y HOSTIL. Como cabreados. Como que cedemos porque no los aguantamos más, pero de mal humor. Bloqueo diplomático internacional, control de fronteras, aranceles, pérdida del fondo de pensiones, nada del Barça en nuestra liga… Y pérdida de la nacionalidad española, se siente. El que quiera seguir siendo español de nombre, que se venga aquí.

Como catalán, les aseguro que a mí no me importaría. Confío, claro, en que la parte catalana del fondo de pensiones se emplearía en ayudar a los que nos cambiáramos de país - quiero decir, a los que nos viniéramos a España-. ¿Echaría de menos a Cataluña? Supongo que sí, pero tampoco nada serio. No se crean que Cataluña es algo increíble: la costa es bonita, como todas las costas, y las zonas montañosas como todas las zonas montañosas. Planicies y ondulaciones, en realidad de todo lo hay mejor. Barcelona es única, lo reconozco, pero como lo son Viena, París o Venecia: no sufrimos porque no estén en nuestro país, están "ahí". Vale, no tendríamos la Segarra, el Urgell o la Cerdaña, pero tampoco a sus antipáticos habitantes. Lo uno por lo otro.

Total, en unos años estaríamos acostumbrados y en un par de generaciones el tema será agua pasada.

¿Nos iría mejor o peor? Miren, como nos vaya a nosotros depende de nosotros mismos, no de los catalanes, ¿no?  Ahora bien, en términos absolutos algo perderíamos, faltaría más. Pero ¿compensa la parte positiva, el deshacernos de tan desagradables compatriotas? Si me preguntan a mí, les diría que sí.

Que conste que este ejercicio de ficción lo planteo como un no-catalán, como alguien que no puede hacer nada para cambiar a los gobernantes de Cataluña. El catalán sí puede intentarlo, y es lo que debe hacer. Porque esta historia/histeria es sólo de la clase gobernante, que tiene las razones espúreas antes anotadas.

Pero, me dirán ustedes, ¿qué pasa con los catalanes que no quieren dejar de ser españoles y catalanes? Pues miren, si el 27-S no se produce ningún cambio espectacular en la escena política, si no se vuelcan en los dos partidos (PP y C's) que apuestan claramente por la unidad, no me van a dar ninguna pena: ellos mismos se lo habrán buscado. El voto podemita ayudará a los secesionistas a corto o a medio plazo; el voto a Unió o al PSC, lo hemos visto años y años, les ayuda a corto y a medio. Quien vote a éstos, pienso yo, es que le importa poco lo que le pase a su país; sólo mira por su bolsillo. Que les zurzan.

Hace dos o tres años, lo que había en España con relación al prusés era asombro. Que podríamos reducir a "¿cómo es que estos tíos están pidiendo la independencia y 5.000 millones del FLA?". Ahora, en cambio, es hastío; cada vez leo más opiniones a favor de largarlos.

Lo más gracioso del tema, si es que tiene alguna gracia, es que los gobernantes (y la burguesía adinerada que les apoya) va de farol, quiere que el gobierno se achante y les dé más dinero. Pero como jamás dejarán de pedir, llegará un momento en que el hartazgo podrá a los demás y entonces les saldrá el tiro por la culata y les tocará a ellos el llanto y el rechinar de dientes, porque estarán a merced de los podemitas catalanes, y éstos, ya sin Madrid, les crujirán.

Edvard Grieg - Peer Gynt (En la gruta del rey de la montaña)

Oh, Mamy blue

https://www.youtube.com/watch?v=6ukpjLT4Krw 

Mamy Blue, de los Pop Tops. Todos los que tenemos ya una edad la recordamos a la perfección. Gran canción, aunque no reviente las listas de éxitos. ¿Gospel, solu, blues...? No importa el estilo, es música de negros, 1971, de alguno de tantos grupos de negros que había en los States... ¡No! ¡Pop Tops es un grupo español! ¡Y la canción original es francesa y los españoles la pasaron al inglés, que molaba más! 

Los Pop Tops era un grupo español que tenían un cantante negro de Trinidad y Tobago, Phil Trim. Trim fue el que tradujo la letra de la original francesa al inglés. La canción fue un éxito internacional, incluyendo UK y los EE.UU.

Viendo el vídeo, está claro que los Pop Tops son españoles:

¿Que por qué les cuento esto? Primero, porque la canción no merece caer en el olvido. Es pegadiza y ¡qué diantres! de vez en cuando apetece tararearla, ¿verdad?

Y también porque el Pensamiento Único tiene como principio fundacional que la España de Franco fue una época ominosa de opresión y silencio, llena de luchadores por la libertad en la clandestinidad. Una España en blanco y negro en la que los curas con bonete y la Falange lo controlaban todo. Y no.

Los Pop Tops - Mamy Blue

Canícula en Galve

https://www.youtube.com/watch?v=8DIBBX9vMIg

Dedico unos días de agosto a recorrer el Territorio Dinópolis. Es cierto que ya estuve en el puente del 1º de mayo, pero entonces batí todos los récords y la sensación de que aquello merecía mucho más tiempo fue irresistible. En agosto hay días libres a cascoporro, y me organicé un periplo que incluyó una visita a Peñarroya de Tastavins, noche en Aguaviva, baño en el río Bergantes, Castellote, dos noches en Galve, Ariño y Belechite, que cae de paso en el regreso. En Aguaviva el nuevo alcalde (creo que podemita, o del palo) ha cambiado que los pregones ya no se acompañen de jotas sino de rancheras de Rocío Dúrcal, y lo del Bergantes es indescriptible para mi capacidad, pero la esencia de todo es Galve. Ir a Galve es ir al corazón de Teruel… no, al de Aragón. Aragón es una tierra que las guías de turismo calificarían como polifacética: la montaña del Pirineo y su opuesta de los Montes Universales, la aridez de Belchite y el Mar de Aragón, el Moncayo y el Somontano, el Bajo Aragón y la vega del Ebro. Sin embargo, un mismo carácter común subyace en tan distintas comarcas y las vincula a todas, y este carácter sale a la vista en Galve, Teruel.

Para los ojos de un barcelonés, Galve no es un pueblecito, es un pueblucho: el día del reparto de ubicaciones, Galve quedó ahí, en medio de la nada. En un páramo rodeado por montes suficientes para aislar las comunicaciones pero insuficientes para que aporten algún interés o riqueza. Sin árboles, sin río - el cercano Alfambra es más bien una acequia-, sin pastos, sin nada. Sin socorrista en la piscina pública, no les digo más. Apartado de la carretera, no sé qué sería de Galve sin Dinópolis, y creo que tampoco ellos lo saben.

Galve tiene 130 habitantes; 28 de ellos niños, lo que es motivo de orgullo para todos pues supone tener escuela. Hace quince años la escuela estuvo a punto de cerrar, al quedarse sin el mínimo de niños; desesperados, pusieron anuncios buscando una familia con hijos que aceptara instalarse en el pueblo. Por suerte, una familia de Zaragoza (no sé decir si maña, rumana o argentina) aceptó, y aunque sólo resistió la dureza de Galve un año, permitió dar continuidad. Hoy se puede estudiar hasta 2º de ESO, algo es algo, ya que el resto de la ESO han de hacerlo en Teruel, y es mejor que vayan con 14 años que no con 12; piensen que casi todos van a la Escuela-Hogar de Teruel, donde los niños quedan internos de lunes a viernes: duro es para las familias y para el chico el irse de casa tan pronto. Algunos optan por ir y venir en el día, en un autocar que sale de Perales de Alfambra, pero Perales está, en el mejor de los casos, a 14 minutos en coche. En invierno, ese tramo de carretera es de mucho cuidado. Si sumamos el tiempo de viaje hasta Teruel, ¿a qué hora ha de levantarse el chaval y su padre o madre? Y si hay más niños en casa… No, la mayoría opta por el internado Como en tantos pueblos de la provincia.

Todos sabemos que el invierno es duro. El frío es cruel, y a las seis de tarde, cuando cae la noche, Galve se cierra. Pero el habitante afirma que vivir en su pueblo compensa. Y en verano, por caluroso que sea el día de agosto llega un momento en que Manolo afloja y la vida surge de debajo de las piedras. Las sillas salen a la calle, brota las conversaciones, aparecen perros sueltos en las calles y los niños se suben a sus bicicletas; no hay mucho más que hacer, pero esta sencillez es suficiente. El viajero accidental llega, ve y escucha a los pájaros. Y piensa que cuando uno quiere descansar y olvidarse de los problemas de la ciudad, Galve es el sitio. El habitante de las ciudades que viene aquí sabe que encontrará descanso, tranquilidad, silencio y noches frescas. Dormirá bien y sus neuronas agradecerán el sosiego. La paz lo llena todo y es culpa suya si no sabe disfrutarla, si se ahoga en la molicie del pueblo.

A mí me gusta mirar por la ventana, alojado en una fonda de gruesas paredes de carga -creo que todos los edificios de aquí son de paredes de piedra, no llegan ni a mampuestos-, o en las calles, que cualquier calle linda con el campo. Me reconforta ver el paisaje adusto, que me hable de una vida recia, un invierno riguroso como oposición a un vera agostador, una tierra que exigirá un trabajo ímprobo por cada simiente que dé. Me gusta oír unas castañuelas, me recuerdan dónde estoy. Me dicen que aquí radica el alma de mi tierra.

José Antonio Labordeta - Canta, compañero, canta

Espíritu casteller

29 de octubre, fiestas de san Narciso de Gerona en Gerona. Diada castellera. La agrupación de los Marrecs de Salt, población cercana. Escenario, la plaza de la catedral.

La vida está llena de dificultades.

Lo importante es volver a levantarse.

Y luchar hasta el final.

Lo llevamos dentro.

El asesinato de José María Ryan

https://www.youtube.com/watch?v=ruFxgV8pZko

El otro día escribí un artículo sobre el "caso Moro": el secuestro por una banda terrorista de Aldo Moro, las exigencias imposibles para su liberación, el "tribunal popular" que lo encontró culpable y que apareció asesinado. Conté que lo recordaba, pero lo cierto es que pocos años después tuvimos un caso similar, aquí en España, y ése sí que no se me olvida; todavía me descompone. En 1981 la banda terrorista ETA secuestró al ingeniero José Mari Ryan, planteó unas exigencias imposibles para su liberación, un "tribunal popular" lo encontró culpable y apareció asesinado. Y es que en España hemos tenido asesinatos ("atentados", los llamaban los periodistas) execrables, pero les aseguro que ninguno como el de Ryan.

Febrero de 1981 fue un mes difícil en España (el 23 de aquel mes hubo un intento de golpe de Estado; para tener una opinión fundada se ha de saber y entender lo que estaba pasando entonces). El 29 de enero había dimitido Suárez, el país tenía un gobierno en funciones. Aquel día, Ryan salió pronto (para lo que en él se estilaba) del trabajo para poder escuchar el discurso de Suárez, y tenía que ir a cenar con su mujer a casa de su cuñado. Ni oyó el discurso ni cenó.

En aquel momento, José Mari Ryan era el ingeniero jefe de la central nuclear de Lemóniz.

La central de Lemóniz se había empezado a construir en 1972. Como es habitual, los que estaban en contra (los que siempre están en contra de estas cosas), se dejaban oír con mucha fuerza. Y ver: era habitual el anagrama de un sol rojo sonriente en un fondo circular amarillo, y el texto ¿NUCLEARRIK? (por encima del sol) EZ, ESKERRIK ASKO (por debajo). Hasta el punto de que todos, vascos o no vascos, sabíamos decir "no, muchas gracias". Y en 1977, ETA decidió que aquella también iba a ser su lucha: a fin de cuentas, era contra el gobierno, ¿no? Pues de cabeza. Y empezaron los atentados, 246 en cinco años. La exigencia, claro está, que se parara la construcción. Pero la construcción no se paró, por lo que la banda decidió apostar fuerte. El 29 de enero de 1981, secuestró al ingeniero jefe de la central. ¿El rescate? Daban una semana de plazo para demoler la central. No parar los trabajos, no. Demoler la central.

Iberdrola, la empresa, declaró que haría lo que le dijera el Gobierno vasco. En Madrid no había gobierno; es decir, lo había, pero Adolfo Suárez y todos los ministros estaban en funciones, esperando el relevo; la elección del nuevo presidente iba a ser el 23 de febrero. Suárez, por descontado, no iba a negociar con terroristas, pero además tenía innumerables presiones, dimitía porque no podía más. Él no podía hacer nada; tenía que ser el gobierno vasco. Y en el País Vasco las cosas no eran tampoco fáciles: el 4 de febrero, los Reyes hicieron su primera visita oficial a la comunidad, y se produjo el suceso de la Casa de Juntas de Guernica. Los diputados de HB fueron expulsados, pero la sensación (al menos para mí) del Rey parapetado detrás de dos guardaespaldas enormes... ¿dónde se estaba metiendo el hombre? El País Vasco, esos días, era un polvorín a punto de estallar.

Los técnicos de Iberdrola, por su parte, se comprometieron públicamente a no arrancar la central si no se aprobaba en un referéndum. ¿Qué más podían hacer?

Siete días en política son poquísimos; para la angustia por la vida de un hombre, eternos. Yo no olvidaré nunca la imagen de la mujer de José Mari Ryan suplicando por televisión, con sus niños pequeños en el salón de casa, que liberaran a su marido. El hombre tenía 5 hijos: de 9, 8, 6, 4 (éste cumpliría 5 al día siguiente de la muerte de su padre, el 7 de febrero; ¿le habrían comprado  con antelación un regalo?) y 1. Todo fue inútil: a los siete días, ETA informó que un "tribunal popular" había encontrado culpable al ingeniero y que la condena era de muerte. El 6 de febrero por la noche apareció maniatado en un bosque, con los ojos vendados y la cabeza cubierta por la capucha de un anorak.

No se me ocurre ningún cumpleaños más triste que el que tuvo el pequeño Pablo a la mañana siguiente.

Desde el punto de vista humano, este asesinato de ETA  fue para mí el peor de todos. La bomba lapa es súbita: explota. Quizás quedes herido y mueras en el hospital, pero... me entienden. Lo mismo el disparo, la emboscada, todas las muertes: una visita, un anuncio, y el dolor. Pero en este caso tenemos la angustia de que no llegue una noche; el anuncio de ETA al día siguiente, ocho días de espera, el desenlace. ¿Algo es más cruel? ¿Algo puede ser más cruel, con los hijos que tenía?

Pero, además, José Mari era ingeniero. Los familiares de un guardia civil, un sargento o un policía siempre pensarán que murió cumpliendo con su deber; en el caso de los políticos, jueces y similares, que murieron por defender las ideas en las que creemos todos. Pero en este caso la causa de ETA ni siquiera era política: mataban para que no se construyera una central nuclear. Y José Mari era el ingeniero jefe de un proyecto. Un proyecto, además, que es el sueño de cualquier ingeniero: todos consideraríamos el cenit de nuestras carreras la construcción de una central nuclear.

Por cierto, cuando Felipe González llegó al Gobierno, se paró Lemóniz. Para siempre. Con FG, ETA ganó la partida.

Si alguna vez pasan por ahí y ven los restos de la central, acuérdense de José Mari Ryan. Yo no pasaré jamás; aún espero que algún vasco me explique porqué consideraron que era una muerte aceptable y que ellos eran, en realidad, unos chicos que se arriesgaban por ellos.

Narciso Yepes - Romance anónimo

El asesinato de Aldo Moro

https://www.youtube.com/watch?v=iNqBY_bnCrY

El año pasado, por estas fechas, leí El caso Moro, de Leonardo Sciacia, que cuenta el secuestro y la ejecución de Aldo Moro. Aldo Moro, para los que no lo recuerdan o son demasiado jóvenes, era el presidente del partido italiano Democracia Cristiana, que en aquel momento (1978) estaba en el gobierno de Italia; Moro no era el presidente del gobierno, pero al igual que Arzallus (no, más) era el factótum del partido y lo controlaba todo. Era el hombre más poderoso de Italia después del Papa. Una mañana lo secuestró la banda terrorista Brigadas Rojas, que tenía a un montón de miembros en la cárcel, para canjearlo por presos. El gobierno (Giulio Andreotti al frente) se negó y dos meses después Moro apareció muerto. Sciascia era en aquel momento periodista y escribió un relato al respecto: "El caso Moro". Luego, en 1979, es elegido diputado (su única legislatura, que no era político sino periodista y escritor), y fue miembro (con dedicación cuasiexclusiva) de la comisión parlamentaria que analizó cómo se había gestionado ese asunto. En la edición que yo tengo, de Tusquets, se incluye como apéndice el informe de la comisión que presentó, como era de esperar, el mismo Sciascia.

El caso Moro. Recuerdo el secuestro y el asesinato; hay pocas cosas de la actualidad de los 70 que recuerde, el tiempo no pasa en balde, pero ésta es una de esas. Y es alucinante. Europa. Europa occidental, en concreto. El político más importante y poderoso de Italia, lo secuestran unos patanes y la policía, en los dos meses de cautiverio, ni se acerca a liberarlo. Que una cosa es poner una bomba por donde va a pasar Carrero Blanco y mandarlo a la azotea del edificio de enfrente, y otra secuestrarlo durante dos meses y que la policía acabae como si nada. Y que, casi cuarenta años después (y me temo que per secula seculorum), se sigue sin saber a ciencia cierta quién le secuestró y qué ayudas tuvo. Ríanse ustedes de las teorías de conspiraciones  en el caso JFK ; en lo de Moro, el doble o más. Y dos huevos duros. No, tres.

Leonardo Sciascia. Después de Bocaccio, me temo que no hay muchos escritores italianos de fama mundial: apenas Pirandello, Manzoni para los más cultos, y poco más. El suegro de mi hermano, que es italiano, me recomendó hace muchísimos años a Sciascia, me dejó algún libro, y Sciascia me fascinó para siempre. Es difícil definir a Sciascia como escritor; al menos para mí. No sé si lo que escribe es real o no, tiene un estilo que te convence de que uno está leyendo la verdad absoluta, pero se hace increíble que el tipo sepa tanto qué pasó. Lo que es otro aspecto que lo hace aún más fascinante.

Sin embargo, Sciascia es un perfecto desconocido. El libro lo compré de encargo, se lo pedí a mi librera favorita, y ella no tenía ni idea de quién le estaba hablando. Es por esto que escribo este artículo: Sciascia debería ser leído, y como Agosto es mes propicio, se lo recomiendo. Strongly.

Ahora bien, Sciascia no es para cualquier lector, como no es la miel para la boca del burro. Leer a Sciascia es un placer, y ese placer ha de ser captado. Su prosa es muy fácil y la letra de Tusquets es tamaño ogro, además en algún sitio tengo un borrador que no he publicado sobre la anécdota con la que se inicia el libro de que ya no son frecuentes las luciérnagas, pero hay más. Sciascia en todo momento escribe entre líneas. Sus libros son muy cortos, porque emplea muy pocas letras; pero sus paisajes están definidos a la perfección; uno se siente presente.

En el caso del caso Moro, el libro es un relato. Desde que lo secuestran hasta que "lo desecuestran". Nos va dando las píldoras de información necesarias a medida que éstas se producen, y al tiempo intenta explicarlas. Una acusación subyace: que el gobierno italiano pudo hacer más y no lo hizo; que a los políticos les iba bien que Moro muriera. Y, en apariencia, eso es todo; ante un juez no se podría acusar a Sciascia de decir nada más. Sin embargo, lo hace, ya lo creo que lo hace: hay un retrato perfecto de Italia en el periodístico relato, Italia es uno de los actores de un drama que habría sido muy diferente en cualquier otro país, y Sciascia lo borda. Por todo ello, si quiere entender Italia (no le estoy diciendo que a los italianos, ¡eh!), este verano debe leer "El caso Moro"; encárguelo ya en su librería habitual.

Otra opción, por descontado, es leer cualquier otra obrita de Sciascia; sea cual sea, no le defraudará. Pruebe, por ejemplo, con "La bruja y el capitán"; muy cortita, apasionante, querrá leerla de un tirón y al acabarla se preguntará si es posible que no sea cierta.

Leonardo Sciascia es uno de mis autores favoritos y le estoy muy agradecido al suegro de mi hermano por descubrírmelo.

Volviendo al caso Moro, repito que en 1978 las Brigadas Rojas secuestraron al verdadero mandamás de Italia. Alucinante. Y se lo cargaron. O bien, en efecto, la CIA estaba detrás de esto, o bien (y también)... Italia es única.

Supertramp - The logical song (versión de Small is beautiful)

Woodrow Wilson

https://www.youtube.com/watch?v=qe5WF4qCSkQ

Dave, presidente por un día es una simpática comedieta en la que el ganso de Kevin Kleine hace de panoli que en su tiempo libre actúa en parodias del presidente de los Estados Unidos; resulta que es clavado a él. Por ello, un día el Servicio Secreto le requiere para que asista a una cena en honor del presidente mientras el homenajeado se entretiene con una señorita. La cosa se complica cuando el presidente, en mitad de su actuación, sufre un derrame cerebral o así; el jefe del gabinete decide ocultar la situación y que Dave siga haciendo de presidente hasta encontrar una solución. Ésa es, claro está, una mala idea, pero aquí sirve para hacer una película muy entretenida.

Lo curioso del caso es que la idea no es original. En absoluto. Woodrow Wilson.

Wilson fue presidente de los EE.UU. entre 1913 y 1921. En su primer mandato, su política exterior se podría resumir en un "me importa un bledo lo que pase en el resto del mundo" combinado con un "pero en el continente americano haré lo que me dé la gana y que nadie se meta"; el tipo pensaba que lo que era bueno para los intereses estadounidenses era bueno también para el país americano que les interesara, aunque la mayoría de la población del país americano en cuestión no lo supiera o no estuviera de acuerdo. Ya me entienden.

En 1914 estalla en Europa la Gran Guerra. Wilson es "neutral", más que nada porque los norteamerianos de aquel tiempo eran mucho más diversos y cercanos a sus orígenes europeos que ahora (es decir, había muchos de origen alemán, austriaco, sueco, irlandés, etc). En mayo de 1915 los alemanes hunden el Luisitania (y ésta es historia para otro día, más parecida a lo del Maine que a las versiones oficiales), pero Wilson, impasible el ademán. En 1916 es la campaña electoral para la presidencia, y Wilson se presenta a la reelección jurando y perjurando que los States no entrarán en la contienda. El 7 de noviembre, Wilson gana las elecciones; el 6 de abril de 1917, Wilson consigue que el Congreso declare la guerra a Alemania (les promete "una guerra que terminará con todas las guerras"). Éste es el personaje de hoy.

A lo que íbamos. Wilson tenía de antes hipertensión arterial, intratable entonces. Durante su mandato tuvo episodios de desfallecimiento del brazo, la mano y la pierna izquierda, problemas de circulación en la retina, dolores de cabeza, doble visión,.. ¿Tenía isquemia? Yo no lo sé, pero en septiembre de 1919, en Colorado - Wilson estaba de gira intentando vender el Tratado de Versalles-, el hombre sufre un colapso. Estamos en un pueblecito de Colorado llamado ¡Pueblo! Nadie se entera, sólo la mujer (Edith, su segunda esposa), el médico del presidente y los del Servicio Secreto. Ahí Edith urde un plan: que nadie se entere y ella gobierna el país. Con la ayuda también del secretario privado del presidente se lo monta como se lo monta, consigue delegar unos trabajos en unos y otros trabajos "los despacha" ella personalmente con el presidente; ella, claro, sólo es una correveidile, es el presidente por supuesto quien toma todas las decisiones, qué se cree usted. Más: logra que una periodista publique una "entrevista personal" con el presidente para acallar rumores; la gente de Washington, que tiene mucho tiempo libre y es muy chismosa.

En febrero de 1920 se descubrió el pastel. 

¡Y no pasó nada! Resulta que en aquellos años no estaban las cosas como para estar sin presidente, y los que estaban en el ajo pensaban que era mejor que no estallase el pánico, el caos o lo que quiera que se desata cuando hay un vacío de poder. Todo ello muy razonable, y además a finales de ese año había nuevas elecciones presidenciales. Así que prietas las filas y aguantemos como podamos.

Kevin Kleine es un ganso, pero la película es muy divertida. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, suele decirse, pero ya ven que no siempre.

Bonnie Tyler - Faster than the speed of night

El culo censurado

https://www.youtube.com/watch?v=0Bt0Ivqr0u4

El otro día, buscando una versión de la canción de Queen Fat Bottomed Girls ("Chicas de traseros gordos") para mi artículo, me topé con ésta que les presento ahora y que referencio en el encabezamiento:

El vídeo, ya les digo, me llamó la atención. Por la imagen que presenta, todo el vídeo es en realidad la imagen fija.

Resulta que yo tengo este disco. Es un single, un "sencillo", una canción en la cara A y otra en la cara B. Lo compré hace un porrón de años en una tienda de discos que hace muchísimo que no existe ya (para los de Zaragoza, con decirles que estaba detrás de la plaza de San Francisco no hace falta más). Me costó cuatro perras, no sé, 25 pesetas, no recuerdo. Yo tenía el disco en cassette original, pero esta canción me gustaba y me compré el single. Creo que aún lo tengo (el disco, no la cassette), en algún sitio, vaya usted a saber dónde.

Y por ello se lo puedo decir.

Al menos en mi single, el bañador de la chica... está pintado después de la foto. Descarado.

Siempre pensé que era algo de la censura española, no en vano es un disco preconstitucional, pero ahora, navegando en internet, veo que es oficial, así que me quedo más extrañado. ¿Lo censuraría la discográfica cual portada de los Rolling Stones? Puede ser. Veo incluso que en el vídeo que traigo y en inmágenes que he encontrado en internet la chica lleva también parte de arriba, con lo que más creo que fue una "conjura" internacional. ¡Caray! Al menos en mi single sólo lleva parte de abajo, no tenía ni idea del alcance del censor.

En cualquier caso, les aseguro que el bañador se le pintó en el culo a la chica después de sacada la foto.

Chascarrillo adicional: la otra cara del disco incluía una fotografía del grupo (por ejemplo, la pueden ver aquí). Freddy Mercury es el tirillas de abajo a la izquierda. Siempre me ha hecho gracia que años después fuera un tío mazas con bigote y pelo cortado a cepillo.

Queen - Fat bottomed girls

El Gatopardo

https://www.youtube.com/watch?v=fDhP4jtrF58

Convocadas las elecciones el próximo 27 de septiembre, 27-S; esto es lo que va a pasar.

En primer lugar, hay que tener en cuenta la asimetría en la presión popular. Dicen los separatistas que TV3 puede ser parcial porque en el conjunto de televisiones es una minoría, y tendrían razón si TVE, Antena3, Telecinco, etc., fueran tan parciales y monotemáticas como TVn3. Si estas cadenas estuvieran constantemente machacando al personal con lo buenos que son los del PP y los de C's. Porque lo de TV3 es monotemático. Casi lo mismo ocurre con las emisoras de radio, salvo que éstas, de vez en cuando, hablan del Barça (suele ser un 30% de sus contenidos). También los carteles en la calle, la actuación de las autoridades,... Hay una asimetría brutal .

Bien, este fervor separatista alcanzará su cénit el 11 de septiembre, día que (¡caramba, qué coinsidensia!, como digo últimamente) empieza la campaña electoral. Está apalabrado que los asistentes, este año, serán dos millones y medio, quizá tres. Y que todos, por supuesto, apoyan a la candidatura en la el Astucias figura como número 4 por la provincia (demarcación, dicen ellos, jamás provincia) de Barcelona. Candidatura, hay que decirlo, que oculta a los partidos que la forman (Convergencia y ERC), y en la que los líderes van de tapadillo, mezclados entre los nombres de paja que ponen delante para que la gente no les vea. El caso es que la campaña por el 11-S ya ha empezado, y ellos mismos la plantean como la carrera para hacer el salto el 27-S. Por el lado de los medios de comunicación, vivimos ya en la carrera electoral a lo bestia. No tenemos aquí hoyos lo bastante profundos como para escondernos de todo esto.

Otro dato importante es que el jueves son las fiestas de Barcelona. Puente. También en Tarragona (santa Tecla, el 23) y en Reus (la Misericordia, el 25), pero Barcelona es la población clave. Es importante, porque Barcelona y Tarragona son los viveros de votos de los no separatistas; gente que conviene que no voten. ¿No les digo que por algo es El Astucias?

Al tema. En Cataluña, en las autonómicas, vota el 66,6% del censo. 2 de cada 3. Este año, con puentes o sin ellos, también votarán 2 de cada 3. Ya tenemos el primer resultado.

Otro dato interesante es que los separatistas son siempre los mismos. En las últimas elecciones, obtuvieron 1.740.000 votos, el 48% de los votos (pero el 32% del censo). Con este 48% obtuvieron el 55% de los escaños, ya saben que no se necesitan los mismos votos para obtener un asiento por Lérida que por Barcelona (4 votos en Barcelona equivalen a 1 en Lérida). Pues bien, en estas elecciones estos partidos van a obtener más o menos los mismos votos. Pero hay una novedad: el Astucias ha roto CiU, y ahora es sólo Convergencia. Unió va por libre.

¿Cómo ponderar lo que resta UDC? Tradicionalmente se le otorga el 25% de los votos de CiU a UDC, pero esto es una regla ya antigua, que no tiene fundamentos hoy en día. Por militancia y por fervor de la militancia, CDC es el 95% de UDC. Además, los más fanáticos de los militantes de UDC se han ido, se supone que pasándose con armas y pertrechos al bando del Astucias. Pero la realidad es que el votante típico de CiU es el no fanático. El que quiere obtener las cosas negociando, sin que el otro se dé cuenta que le estamos birlando la cartera. Ese votante detesta al Astucias y a su grupo, no digamos ya a ERC, y hasta ahora ha votado al Astucias con una pinza en la nariz y porque no veían a otro candidato. Ahora... Yo ceo que muchos de ellos, ante la tesitura de tener que votar a una lista encabezada por un comunista, trufada de gente de ERC, sin las letras de Convergencia, negando que conocían a Jordi Pujol y en la que de CiU sólo quedan el Astucias y sus amigotes escondidos entre la maraña habitual de nombres, o votar a una lista con una sigla conocida, con nombres conocidos, que defienden lo que ellos siempre han querido y que harán bandera de los logros de CiU y atacarán al Astucias mostrando sus vergüenzas... pues yo creo que sacarán también el 25% de los votos (no he dicho que tendrán a TVn3 y La Vanguardia en contra y muy en contra, y eso pesa en estos votantes). Y de los escaños de CiU, 50 en 2012, se llevarán 12.

El resultado es que los separatistas obtendrán 1.460.000 votos, el 40% de los votos totales ( y el 27% del censo) y obtendrán 62 asientos, el 46%. Este año tenemos la novedad de Podemos (se presentan disfrazados, diciendo no ser ellos sino otros, pero son ellos); démosles 3 escaños de los del bloque separatista ¿no? Se quedan, pues, con 59.

La mayoría absoluta son 68; les faltan 9. Se los podría dar Unió, pero ésos no se van a aliar con las CUP y, si pueden evitarlo, tampoco con ERC. Así que se los deberán pedir a comunistas y podemitas. Escaños son escaños, es el lema del Astucias, y por cierto será lo que argumente Unió para quitarles votos: que tras las elecciones los de CDC se aliarán con los podemitas, ERC, las CUP y los comunistas, si TVn3 y LV no fueran los siervos del Astucias se pondrían las botas. Es posible que UDC se lleve más del 25% de los votos, pero serán votos de la provincia de Barcelona, donde la gente está más enterada y sabe qué son los podemitas; dudo que rasquen en Gerona y en Lérida, donde la gente cree que son el pueblo elegido y que el Quijote se escribió en catalán pero el odio castellano lo falseó; en cualquier caso, sólo obtendrán 12 escaños.

Y ahora viene lo bueno. Puede que ganen, podrán decir que han ganado porque nadie, de largo, va a sacar tantos escaños como ellos. Pero no les servirá de mucho, tendrán que gobernar y hacer política. Con el calvo comunista, con la de Odium Cultural, con la de la Assemblea Nacional, con el charnego de Súmate, con Lluis Llach,... ¿renunciarán a sus escaños y prebendas para que se los queden suplentes de los partidos políticos? El de Súmate, ya les digo yo que no. El calvo comunista, menos. Y los demás, cuando empiecen a libar las ventajas de ser diputado del partido en el poder en Cataluña (todo pagado y al instante), también dudo que lo hagan.

Además, ¿habrá un gobierno con consejeros de CDC y de ERC? ¿Será el Astucias presidente y el de ERC vicepresidente? ¡Si no se tragan, se odian a muerte!

El resultado será que estemos tranquilos, que todo seguirá como hasta ahora (¡ay!), y que el 25 de septiembre de 2016, de nuevo elecciones. Esperemos que esta vez, sin el Astucias.

Queen - Fat Bottomed Girls (por The Cottontown Chorus)